 |
 |
| comentar | enviar |
|
Onze deputados da Esquerda Unitária deslocaram-se a Lampedusa, onde Itália tem o primeiro dos seus "centros de acolhimento" para imigrantes ilegais. Este é o relato da visita a um campo de concentração na Europa do século XXI. Texto de Miguel Portas
Rodeiam-nos em círculos cada vez mais estreitos. Há sempre alguém que fala francês, arranha o inglês ou se desenrasca em alemão. São quase todos jovens. Prematuros atirados para a vida adulta no fio da navalha. Formam-se círculos. Onde chega um deputado, forma-se um pequeno ajuntamento. Num deles, a advogada que nos acompanha retira um papel e pede a alguém que nele escreva o nome e nacionalidade declaradas. Em seguida dá-lhe um número de telefone. O círculo estreita-se imediatamente. Mãos frenéticas descobrem naquele papel meio amarrotado o seu passaporte para a vida. Impossível conter a ansiedade. Algumas folhas rasgam-se, disputadas por mãos concorrentes. “Há para todos!”, alguém diz. Mas não adianta. O círculo da advogada continua a crescer. Visto de cima, deve parecer anárquico. Visto de onde estamos, é danado.
Os duches são de água do mar, que outra não existe ali. E a farmácia que trata das equimoses e problemas de pele, só tem “burro”, ou seja manteiga de cacau, para oferecer. Quanto a abcessos, pés inchados e maleitas várias, Allah que trate.
Novecentos onde cabem duzentos A maioria está ali, nas traseiras do aeroporto de Lampedusa, há mais de um mês. O campo tem quatro camaratas pré-fabricadas, cada uma com 40 a 50 camas com lençóis esfarrapados. São as únicas sombras do lugar. Sombras metálicas, que suportam temperaturas de 40 graus... O lugar tem nome: “centro de acolhimento”. É uma piada de mau gosto, claro. Não há, sequer, refeitório. Para comerem, os “hóspedes” sentam-se no chão, junto às grades do portão, com toalhas protegendo as cabeças da impiedade do Sol. Líderes informais garantem a disciplina possível naquelas circunstâncias. Uma semana no centro equivale a um certificado de antiguidade. Não há que fazer nem para onde ir. Exíguo, o campo é inteiramente murado e rematado a arame farpado. Numa das extremidades, um pedaço de chão tem lajes de pedra lisa. É o lugar de oração, explica um dos responsáveis. “Decerto por tolerância e respeito, meu filho da puta”, estive para comentar. Mas não disse. Não saiu. O humor negro não cola ao lugar. “Aquilo” é a pior e a mais precária das prisões que vi. Precisão: é um campo temporário de concentração.
Os deputados visitaram-no num “dia bom”. Cinco dias antes, o campo tinha mais de 900 pessoas. Cinco vezes a lotação máxima admitida. Fosse por causa da visita, fosse porque esta é a regra em Lampedusa, os excedentes foram sucessivamente transferidos para outros campos em Itália. Ou recambiados para a Líbia. “Quantos foram para a Líbia, senhor director?”, pergunta um de nós às autoridades que nos receberam. “Não sabemos. Não sabemos para onde vão os transferidos. Terão de perguntar ao Ministro do Interior”. É mentira. Entre as centenas de transferidos, tínhamos informação de boa fonte que pelo menos 45 foram recolocados na Líbia. Aí, são colocados noutros campos, enquanto aguardam repatriamento para o Sudão ou para o Tchade. Uma nova odisseia. 800 quilómetros de Via Ápia, pela estrada dos sudaneses, atravessando o Sahara em condições de transporte que não é difícil imaginar. Impróprias até para gado.
“Nós também somos africanos” Ao silêncio dos responsáveis, responde o protesto dos maghrebinos do campo. “Porque é que os negros são melhor tratados do que nós?”, pergunta o primeiro com quem falámos. “Porque é que eles não ficam aqui mais de dois ou três dias e nós estamos cá há mais de um mês?”, acusa outro. “Nós também somos africanos. Mas só os negros têm o direito de ficar na Sicília, na Europa, com cigarros e trabalho”, acrescenta um terceiro. É tramado. Aquela gente pensa que os sudaneses e tchadianos são privilegiados e que os italianos praticam o racismo contra os árabes. Como falar verdade sem decepar as esperanças ou alimentar falsas ilusões? Um garante ter diploma de Matemáticas. Outro diz que era mecânico no seu país e que quer “ajudar a Europa”. A partir de certo momento, as conversas misturam-se e sobrepõem-se. Cada um tem a sua história, e pouco interessa o grão de verdade que contenha. São fragmentos e farrapos de uma só história. A história de quem parte, sabendo que arrisca a sua vida no mar; que se salvar, o mais provável é acabar onde agora se encontra, em Lampedusa. Porque tentam, apesar de saberem? Porque há sempre alguém que alcança. Porque, tomada a decisão, não se olha mais para trás. Porque fintar o destino, ousar, é mais do que sobreviver.
Mesmo ali, sentindo na pele como a Europa os trata, continuam a acreditar. Um cresceu na Alemanha. Fala alemão fluente. O seu pai, líder religioso da comunidade imigrante, reenviou-o para Marrocos. “Regressas para estudar e depois voltas”, disse-lhe. Ele tentou. Tentou de barco, depois de terem falhado as soluções legais. Tenta-se sempre. Outro confessa ter sido o único sobrevivente de um barco com 27 tripulantes. O resto foi engolido pelo Mediterrâneo. Ele salvou-se “porque Allah é Grande e Misericordioso e assim o quis”. Protegido por deus, só pode acreditar. A Europa é sua Atlântida, o lugar que na Terra mais se assemelha ao paraíso. Mesmo ali, em Lampedusa, é assim que pensa. Como não, se Allah o salvou e trouxe até à primeira ilha da Europa, à antecâmara da Promessa?
O círculo infernal da mentira
Isso eles pressentem. Uma semana antes, representantes da Marrocos estiveram no campo. Pressionando para que os marroquinos reconhecessem a sua nacionalidade. Debalde. Todos os que ali estão, de pele branca, são palestinianos ou iraquianos. Os seus nomes são igualmente singulares: Moahmed Salim, Abdu Ramallah, Youssif Ramadan e por aí adiante... Todos mentem. O preço da ousadia é a mentira. Antes de embarcarem, livram-se de qualquer documento que tenham. E os traficantes esvaziam os seus bolsos das últimas notas. Todos sabem que a identidade e a nacionalidade são a última coisa que podem revelar se forem apanhados. No campo são submetidos a identificação primária. Com recurso a intérpretes de árabe, a polícia procede à primeira despistagem. Não é difícil perceber quem mente porque todos mentem. As origens detectam-se nos sotaques. Mas a polícia age a preceito. Umas quantas perguntas geográfico-culturais sobre os lugares da nacionalidade declarada, chegam para detectar contradições e confirmar o que já se sabe. Mas como não há modo de verificar a verdadeira identidade, o entrevistado acaba por assinar a sua detenção provisória em italiano, devidamente comprovada por um Juiz de Paz e rubricada com nome falso. A validade legal de tudo isto é obviamente nula, mas que importa? A Europa prova assim que respeita os direitos humanos e a Itália que é um Estado de Direito... Em Lampedusa, a Europa transforma a coragem em delinquência. 60 dias depois da chegada aqueles homens serão repatriados para a Tunísia, para a Argélia ou para Marrocos. As autoridades desses países, já fora da Europa, procedem à identificação definitiva. Perguntámos aos carcereiros se tinham conhecimento de algum “erro de entrega”. Olharam uns para os outros e alguém teve, finalmente, a gentileza da verdade: “em Maio creio que recebemos um caso de volta”...
DOCUMENTOS: Relatório da visita da Delegação do GUE-NGL ao CPT de Lampedusa AMESTY INTERNATIONAL - ITALIE - Lampedusa, l’île des promesses oubliées de l’Europe, 6.7.2005 |
|||||||||
Fazemos
o que podemos. Alguns dos deputados do GUE/NGL pegam em papéis
e afastam-se do círculo onde a esperança se distribui
em formato A4. Mas logo outros se formam. As canetas não
chegam. São apenas as nossas. Os cigarros também se
esgotam. Árabes, aquelas 197 almas estão habituadas
a fumar como chaminés. Aqui têm direito a 5 cigarros
por dia. O meu bloco de notas regista outras regalias: uma carta
telefónica de 5 euros por cada dez dias; 1 litro de água
diária por cada dois; 1 litro de leite por cada seis; e um
brioche pela manhã e macarrão ao almoço e ao
jantar.
